No hace falta que me digàis eso de que perdeìs la cabeza por eso de que su boca...
Ya sè de sobra que tiene esa sonrisa y esas maneras, y todo el remolino que forma en cada paso de gesto que da.Pero ademas, le he visto serio, ser èl mismo,y en serio que eso, no se puede escribir en un poema.
Por eso, eso que me cuentas de que ''miralè , como bebe las cervezas y como se revuelve entre las baldosas'',
que fàcil parece a veces enamorarse, todo eso de que èl puede llegar a ser ese puto ùnico mòtivo de seguir viva, ya a la mierda la autodestrucciòn.
Todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor,es un cuento que me sè desde el dìa en que me dio dos besos y me dijo su nombre.
Pero no sabes lo que es caer de un precipicio, que èl aparezca de golpe y de frente para decirte:-Venga, hazte un peta, y  me lo cuentas.
No sabes lo que es despertarte y que èl se retuerza y bostece, luego te abraze y luego no sepas como deshacerte de todo el mundo.Asi que supondras que yo soy la primera que entiende que pierdas la cabeza por sus piernas,y el sentido por sus palabras y el culo por un mìnimo roce de mejilla.
Que las suspicàcias, los disimulos cuando su culo pasa, las incomodidades de orgullo que pueda probocarte son algo con lo que ya cuento.
Que yo tambien le veo, que cuando èl cruza por debajo del cielo , solo la tonta mira al cielo, que sè como agacha la cabeza, levanta la mirada y se muerde el labio superior.Que conozco su voz en formato susurro, en formato gemìdo y tambien en formato secreto.Que me sè sus cicatrices y el sitio en el que le tienes que tocar en el este de su pie izquierdo para conseguir que se rìa.
Y me sè lo de su rodilla, que yo tambien he memorizado su nùmero de telefono, pero tambien el nùmero de sus escalones.
Que no solo conozco su ùltima pesadilla, tambien las mil anteriores.Yo si que no tengo cojones a decirle que no a nada, porque tengo mas deudas con sus espalda de las que nadie tendra jamàs con la luna.Y mira que hay tontos enamorados en este mundo.
Que sè la cara que pone cuando  se deja ser completamente èl, rendido a ese puto milagro que supone que exista.
Le he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana, no me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo.
Que lo de mira si, un polvo es un polvo,solo los sueños pueden posarse sobre las cuatro letras de su nombre.
Que te entiendo, que yo escribo sobre lo mismo, sobre el mismo, y razones tenemos todos, pereo yo muchas màs que vosotros.